Nom : Il sonne lourd. Curieux mélange de vie et de mort. Taillé pour l'art de la guerre et de la survie. Peut-être prédestiné. Toujours honoré. Il est le symbole d'un patriotisme aujourd'hui souillé. Porté jadis par les plus loyaux des hommes. Hérité aujourd'hui par un homme d'un temps qui semble si éloigné. Thompson, un nom habillé du masque de la mort. Un masque qui se maintient, malgré le temps et la fin de tout. ✝ Prénom : Elle reste là, insensible au temps et aux soins. Présente pour rappeler à quel point ce monde est souffrance, vice, et mort. Parfois anodine, parfois mortelle, elle sait se montrer discrète. Mais jamais elle ne fait oublier sa présence. Scar, la cicatrice. Qu'aucun pansement ne saurait masquer. Symbole d'une blessure d'une passé. Celle infligée aux hommes. ✝ Âge : Qu'importent les rides. Qu'importe les saisons qui défilent, inlassablement, sans se soucier du reste du monde. Qu'importe le temps, qui maintient son rythme régulier, réglé à la perfection. Quarante années se sont écoulées depuis. Qu'importe, tant que la force est là. ✝ date et lieu de naissance : Réputée pour ses chevaux, son tabac, son bourbon. Elle n'a pas l'impulsivité des plus grandes métropoles. Elle n'a rien de bien marquant. Mais Lexington reste cette ville raffinée, aux charmes secrets, qui ne se dévoile qu'à ceux qui veulent d'elle. Dont cet homme, né un jour d'été. Né un quatre juillet mille neuf cent soixante-dix. Comme un signe. ✝ vos origines : La fierté de toute une famille. Celle qui ne saurait être souillé par l'impur. Celle qui ne saurait s'entacher d'une quelconque honte. Américain de père en fils. Et ce depuis de nombreuses générations. Une fierté, qui ne saurait disparaître. ✝ Ancien métier : Jadis plein d'ambition, rêvant d'un empire dont il serait le chef incontesté.Roi des cochons, disait-on de lui. Un empire personnel, jalousé et terriblement bien gardé.✝ Métier actuel : Ombre silencieuse, se faufilant de planques en planques. Toujours les yeux projetés vers les coins les plus sombres. Toujours en alerte. Constamment au contact des rôdeurs. Pour assurer à tous une survie un minimum confortable. Toujours prêt à quitter la sécurité d'une prison pour se jeter dans la fosse aux lions. Car le métier veut ça. Car être éclaireur signifie qu'il faut oublier toute ambition de sécurité. ✝ Orientation sexuelle : Fruit interdit, prohibé, causant la chute du jardin. La tentation d'une danse lascive, sensuelle, qui brise toutes les barrières l'une après l'autre. La dualité d'un sourire enjôleur et de yeux prêts à tuer. Il n'y a pas pire danger pour l'homme que sa fascination, son amour, et sa dévotion pour une femme. Être hétérosexuel, c'est vivre dans le danger constant de la séduction.✝ Statut matrimonial : Jusqu'à ce que la mort vous sépare. Jusqu'à ce que la mort ne libère le survivant de cette prison qu'est le mariage. Un instant merveilleux, puis de plus en plus lassant. Jusqu'à nourrir le regret, puis la colère. Et, enfin, la séparation. Mieux vaut être seul que mal accompagné, dit-on. Être veuf semble plus doux qu'être marié.  ✝ Localisation : Sombre, sale, souillée. Loin du confort d'alors. Loin des commodités de la ville. Et pourtant si bien protégée du monde. L'isolement a ça de bon qu'il forge un homme. Et la prison de Greenville est une excellente forgeronne. ✝ Caractère :  Manipulateur, cruel, borné, assoiffé de pouvoir, jaloux, rancunier, assassin, impulsif, râleur, bruyant, a des penchants racistes.✝ groupe : Un cri perçant le silence, complainte ne pouvant s'interrompre que par le trépas. Un homme abandonné à son sort, guidé par son bourreau dans les bras de la mort. Des bras putrides, morts depuis longtemps, mais toujours vivants. Un pièce dont il ne peut sortir, dont personne ne peut sortir. Une fois qu'il s'en rend compte, il est déjà trop tard. Traîné par son meurtrier jusqu'au lieu où il servira d'appât, de repas. Une nouvelle victime des Red Right Hand