IN YOUR WORST La douce voix de sa sœur la sortait de son sommeil. Cette voix si douce certes, et en même temps emplie de sanglots. Elle soupirait, comme toujours. Elle soupirait, chaque fois qu'elle l'entendait pleurer. Pleurer, parce que leur père lui manquait. Et la petite demandait, encore, toujours, quand est-ce qu'il rentrerait. Et leur mère, encore, toujours, répondait bientôt. Bientôt. Un mot qui ne voulait plus rien dire. Un mot, devenu vide de sens. Un mot, qu'elle ne supportait plus d'entendre. Qu'elle n'entendait plus, n'écoutait plus. Car elle ne demandait plus. A quoi bon ? Elle prenait sur elle, parce qu'elle était forte, elle. Et parce qu'elle s'en fichait, sûrement, un peu. Peut-être pas au fond, mais elle s'en convainquait. Oui, elle s'obstinait à songer que cela ne lui faisait rien, alors que sa mère, sa sœur, la trouvaient toute deux si froide. Face à son père, face aux gens, face à la vie en général. Et si parfois elle semblait dénuée d'espoir, elle demeurait d'apparence si solide. Tout le temps. Tellement solide, que rien ne semblait l'atteindre. Et sûrement avec le temps, cela n'était plus qu'une carapace. Non, elle était simplement ainsi. Distante. Ne laissant rien l'approcher de trop près. Rien, ni angoisse, ni sentiments. Rien, ni personne. De toute façon, avait-elle jamais été de ces enfants collés aux jupes de leur maman ? Jamais, pas un instant. Non, elle, elle était l'enfant autonome, mature, devenue amère avec le temps. Et chaque fois que son père partait, elle semblait plus acerbe que jamais. Ainsi, la dernière fois qu'il avait passé la porte, alors que sa petite-soeur ne semblait pouvoir se détacher de lui et écoutait ses discours toujours plus faux, les mêmes que ceux avec lesquelles sa mère l'avait bercée durant toute son enfance, elle, elle se contentait d'un signe. De loin. Un signe de la main, qui se voulait véritable, mais qui au fond n'était qu'illusoire. Un signe, le même que faisait sa mère. Le même, sûrement lui aussi forcé, faux. Parce qu'elle était fausse. Elle le savait, alors elle copiait.

WALK OR DIE Elle entrait dans la chambre et se couchait auprès d'elle. Sa sœur. Sa petite-soeur. Endormie profondément, cette dernière ne s'éveillait pas alors qu'elle posait sa main sur son bras, sa tête au creux de son épaule. Son visage semblait reposé, apaisé. « Je t'aime, Brynn. » Elle n'attendait aucune réponse, se suffisait de ce silence, du fait qu'elle ne l'entende pas. Sûrement ne l'aurait-elle pas dit si c'était le cas. Non, parce qu'elle n'était pas comme ça. Elle montrait parfois ses sentiments au travers d'une accolade, d'un regard complice, d'un mot réconfortant, mais jamais si distinctement. Jamais. Non, elle n'y arrivait pas. Elle ne savait pas réellement pourquoi. Pourquoi elle n'était pas comme elle, comme Brynn. Elle, sa petit-soeur, son opposée. Le même sang coulait dans leurs veines et pourtant, tout les différenciait. Du physique au mental, sûrement en les croisant dans la rue personne n'aurait parié sur la fait qu'elles étaient liées par le sang. Et pourtant, elle l'aimait. Elle l'aimait tellement. Elle demeurait la prunelle de ses yeux, depuis le jour où Brynn avait ouvert les siens sur ce monde. Elle l'avait protégée, la protégerait toujours. Et pourtant aujourd'hui, elle laissait quelqu'un d'autre le faire. Elle la laissait aux mains de gens qui sûrement en cet instant, étaient plus compétant qu'elle. Parce qu'elle n'y arrivait plus. Elle ne pouvait plus. Et même si son regard était incessamment fixé vers elle, ses pensées le faisait diverger. Ses pensées, si emmêlées. Depuis des semaines déjà, elle n'était plus capable de vivre pour, avec Brynn. Était-ce égoïste de la laisser, ici ? Peut-être pas. Peut-être serait-elle mieux sans elle. Sans elle, et ses sombres pensées. Sans elle, et ses doutes, son ambition sûrement folle et démesurée. Alors elle s'éloignait, un peu plus chaque jour que Dieu faisait. Comme pour la préparer. Préparer Brynn à vivre sans elle. A grandir, évoluer, sans elle. Et quand bien même cela la blessait, quand bien même ne comprenait-elle pas, elle le faisait. Parce que c'était la seule solution. Parce que c'était comme ça. Elle devait le faire, pour elle, peut-être pour Brynn, aussi. Elle ne pouvait plus vivre là, et il était hors de question qu'elle vienne avec elle. Non pas qu'elle ne la voulait pas près d'elle, non, elle était simplement certaine que cette vie n'était pas faite pour sa cadette. Car elle était bien ici. Elle était bien, avec ces gens, dans cet environnement. A l'aise. Aussi à l'aise qu'on pouvait l'être en ces temps. Alors qu'Astrid, cette église, ce cimetière, ce jardin, toutes ces choses transformées par la main de l'homme pour faire croire à une vie normale l'ulcéraient. Toutes ces choses, au milieu desquelles elle vivait depuis trop longtemps. Toutes ces choses, qu'elle devait quitter. Parce que ce n'était pas elle. Non, tout ça ce n'était pas elle. Et parmi ces gens, aucun ne lui ressemblait. Elle n'avait pas sa place ici, elle ne l'aurait jamais. Alors, tandis que sa main caressait une dernière fois les cheveux de sa sœur, alors qu'elle déposait un dernier baiser sur son front, elle semblait plus soulagée que jamais. Et au moment où elle saisissait son sac-à-dos et poussait pour la dernière fois les portes de l'église, elle respirait. Elle respirait enfin. Plus profondément qu'elle ne l'avait jamais fait. Et la peur, cette peur de l'extérieur, cette peur d'être seule, de vivre seule, de devoir affronter seule, n'était rien face à ce soulagement qu'elle ressentait. Ce même soulagement qu'avait dû ressentir sa mère. Ce même sentiment qui la poussait à quitter les siens, qui l'avait sûrement poussée elle aussi à quitter ses propres enfants. A la quitter, elle. Et pour une fois, sûrement la première de sa courte existence, elle semblait suivre ses pas. La prendre en modèle, elle, que pourtant elle détestait tant, à qui elle en voulait tant, mais dont elle n'avait jamais été plus proche qu'en cet instant.

CHOICE IS YOURS Elle avait marché, ou plutôt erré. Peu de temps. Sûrement suffisamment. Oui, elle avait erré, sans but. Dans la peur, indéniablement. Était-ce à quoi elle s'attendait, dehors ? Au-delà des portes de l'église ? Non. C'était pire. Sûrement n'avait-elle pas dormi, ni reprit son souffle depuis qu'elle les avait quittés. Eux, ceux qui étaient sa communauté, qui n'étaient à présent plus rien. Qui au fond, n'avait jamais rien été. A ses yeux, du moins. Et si elle était précédemment bien intégrée, que les gens l'appréciaient, nul doute que rien de tout cela n'était réciproque. Non, elle ne les appréciait pas. Ne voulait pas d'eux à ses côtés. Ne voulait pas ça, rien de tout ça. Et ce, même alors qu'elle était là, assise dans une pièce aux murs de pierres apparentes. Assise, sur le sol d'une prison. Une prison. Aurait-elle un jour pensé se retrouver en ces lieux ? Jamais, pas un instant. Même si durant sa marche, l'idée lui avait traversé l'esprit. Parce qu'elle avait entendu parler de ces gens, vaguement. Ou plutôt, elle connaissait leur existence, la rumeur de leur existence, parce qu'à l'église, on ne leur disait rien. On ne lui disait rien. Toutefois, quand bien même y avait-elle songé, aucun scénario n'égalait celui qu'elle vivait. Interceptée, ou plutôt kidnappée. Elle n'était pas arrivée ici de son propre-chef. Avait plutôt été bousculée, forcée. Et le pire, sûrement était-ce qu'elle avait apprécié. Non pas la force dont ils avaient usé, mais simplement le fait qu'ils la prennent. Eux. Qu'ils la sortent de là. De Dehors. Et aussi angoissant était cet endroit, il était protégé. Aussi angoissantes étaient ces personnes, en elles, il demeurait quelque chose de familier. Difficile à expliquer, peut-être se retrouvait-elle en eux. Sûrement. Sûrement plus qu'elle n'avait jamais pu se comparer à ceux d'avant. « C'est la prochaine. » Une voix s'élevait, la désignait. « Ton nom. » Rude, brusque. Elle arrachait un frisson à la brune. « Vaughn. Astrid Vaughn. » Elle déglutissait, difficilement. Et à présent qu'elle n'était plus seule, livrée à elle même sur ce sol froid, elle se rendait compte que l'endroit n'était peut-être pas si accueillant que ça. Qu'elle ne devrait peut-être pas être là. Qu'elle ne devait sûrement pas être là. « Et tu viens d'où ? » « De nulle part. » Elle ne savait réellement pourquoi elle avait dit ça. Peut-être pas crainte. Par crainte qu'une autre réponse n'aille pas en sa faveur. Et pourtant, étrangement, elle demeurait honnête sur son identité. N'était-ce là qu'un hasard, ou quelque chose, comme le destin, l'y avait-elle poussé ? Ou peut-être n'avait-elle simplement pas réfléchi. Non, pas réfléchi. Pas du tout. « Hum. » La femme la regardait, brièvement. Et son regard ne mentait pas, elle ne la croyait pas, mais ne semblait pas s'en formaliser. Bon ou mauvais signe ? « Là-bas. » Elle lui indiquait une porte, ouverte, donnant certainement sur une autre pièce dans laquelle quelques personnes étaient précédemment entrées, mais n'étaient jamais ressortis. « Pas celle-là. Elle vient avec moi. » Et les regards se tournaient alors vers un homme. Un homme, comme sorti de nulle part, à la voix rauque, à l'allure grave. Il était grand, les traits durs de son visage semblaient être restes d'une vie tourmentée. Et son allure. Une allure, presque féroce. « Bien, chef. » Alors elle s'exécutait, sous le regard insistant, pressant, de celle qui semblait raturer sur sa liste. Elle s'exécutait, silencieuse, sans vraiment comprendre, sans aucune attente.