chapter i - "twinkle, twinkle, little star", la douce mélodie flotte sur ses lèvres et résonne dans la maison sinistre. et l'enfant morbide continue de caresser les murs d'un mouvement de doigt à la manière d'une enfant. ses pas légers se répercutent sur les parois peintes de blanc. jolie poupée de porcelaine qui semble flotter au-dessus du sol tant elle est menue, à présent. "how i wonder what you are." crie-t-elle, cette fois, à l'attention des deux intrus. elle se souvient. et le souvenir la frappe. coup dans les côtes, maman qui l'envoie en russie avec 'svetlana. elle sait, ma chérie, pourquoi tu es si douce-amère.' triste année dans le froid de russie, triste décennie à penser à ce plan déglingué pour mettre fin au supplice. lumière, lumière qui guide ses pas dans les ténèbres. vagabonde dont le cœur tressaute à la moindre allusion à cette insanité qui la dévore. elle sait, elle aussi, qu'elle est déglinguée la poupée. sauvage môme aux rouages cassés. et la tête qui dit non, et le coeur qui dit oui, et la gorge qui vomit des réponses insalubres. "up above the world so high, like a diamond in the sky." côtes saillantes, jambes arquées, omoplates déployées. et le froid qui consumait sa peau. enfant d'amérique envoyée dans un camp de concentration moderne. et qu'on essaye, et qu'on essaye de geler ses démons. mais ça ne marche pas, elle continue de parler seule, elle continue d'hurler la nuit, et les sept ombres qu'elle dessine. pauvre, pauvre enfant ne cesse de répéter svetlana. 'c'pas humain, ma p'tite dame, de lui faire subir ça. reprenez-la, reprenez-la, elle est pas faite pour ici.' et maman qui dit non avec la tête, la gorge, et le coeur. et maman qui déchire la poitrine de la sauvage sans même se soucier que la poupée de papier va devenir de la pierre. sans se soucier qu'un jour, elle s'écrasera sur sa petite chérie, toute ensanglantée payant enfin pour cette sale année. "twinkle, twinkle, little star, how i wonder what you are !" et elle les trouve. maman la regarde avec ses grands yeux ouverts. toute vêtue de chanel, si belle, si belle la lumière. souillée par tant d'années à se ronger les sangs. c'est vrai que papa la trompait souvent, se rappelle-t-elle, quand maman en avait encore quelque chsoe à faire. mais aujourd'hui, comme elle est heureuse sparks, parce qu'ils vont être ensemble. morts. main dans la main. d'un joli sourire malsain, elle salue ses parents. avant de lever doucement sa main dans laquelle se trouve un coutelas brillant. "maman, papa. je ne veux pas faire ça vous savez?" elle secoue la tête. tellement, tellement désolée qu'ils en soient arrivés là. elle ne le mérite pas, l'étincelle, elle ne mérite pas de se salir les doigts. mais déjà, la mélodie reprend. et les murs chantent avec elle l'air sanglant. "when the blazing sun is gone" chuchote-t-elle comme un secret, les yeux rivés sur sa mère qui semble interdite. ne comprend-t-elle pas le monstre qui remue dans son estomac? triste mythe que celui-ci. et voilà sparks, la jolie sparks de seize ans, au sourire étincelant. la jolie sparks qui sent la bile remonter dans sa gorge alors qu'elle voit sa mère pleurer. maman qui ne pleure jamais. maman qui est forte. et voilà qu'elle s'effondre, la faible, voilà qu'elle se tient l'estomac comme si le monde venait de tomber sur elle. et son dos qui se fracasse contre le mur blanc. et le bruit qui détruit la mélodie. twinkle, twinkle, good girl. the bad is gone. et les paroles qui s'emmêlent. sparks ferme les yeux. inspire. "when there's nothing..." elle les rouvre. les yeux sombres. l'air morbide. sourire malsain. et les canines qui brillent. elle va déchiqueter sa victime, la sauvage, comme un ours. "... he shines upon. then you show your little light, twinkle, twinkle, through the night." les paroles s'entrechoquent sur ses lèvres pincées alors qu'elle fait un nouveau pas. elle entend déjà la respiration saccadée de papa qui arrive au pas de course. il court si vite, si vite. et il va s'en vouloir, si fort, si fort. de ne pas arriver au bon moment alors que sparks s'agenouiller devant sa mère en marmonnant sa mélopée. et maman ferme les yeux, à son tour, pour se laisser bercer alors que le couteau vient lui trancher la gorge. le sang qui dégouline sur les doigts innocents de l'indomptable. macabre pantin qui semble s'abreuver à la source. triste dénouement pour la famille parfaite. "twinkle, twinkle, little star, how i wonder what you are !" sparks tente, un instant, d'effacer le sang sur ses doigts. puis ses cheveux glissent devant ses prunelles vertes et c'est l'anarchie totale. l'hémoglobine s'accroche à ses mèches rebelles, coule sur ses joues, et bientôt, une longue empreinte apparaît sur son visage de bambin. "in the dark blue sky so deep through my curtains often peep for you never close your eyes..." papa entre. il la regarde et voit enfin le cadavre. et la comptine infernale continue de se répercuter sur les murs tâchés. il murmure, pourquoi, pourquoi, mais sparks ne cesse jamais de chanter la jolie complainte que svetlana lui a apprise. et à son tour, il ferme les yeux dans une flaque décevante, d'un ocre dégueulasse que sparks ne touche même pas. il n'a pas suivi le conseil, pense-t-elle, il méritait son triste sort. "twinkle, twinkle, little star, how i wonder what you are." chuchote-t-elle alors une dernière fois en se dirigeant d'un pas tranquille vers la douche ou elle laissera bientôt l'eau la nettoyer. puis elle appellera la polie, mortifiée, parce que maman et papa ont été tués. et elle cachera le couteau pour son prochain méfait. "twinkle, twinkle, little star, how i wonder what you are."

chapter ii - et elle court, la sauvage. ses dents se fracassent les unes contre les autres alors qu'elle sert la mâchoire, bien décidée à sortir de son enfer. sur les murs décharnés de sa prison cabossée, le trois cents soixante-cinquième jour s'est inscrit d'un trait blanc. alors elle a mis son plan à exécution. il est parfait. si parfait qu'il ne peut que réussir. si parfait que rien ne pourrait l'arrêter. elle a pensé à tout, aux dalles qui recouvrent le sol et qui glacent ses pieds nus, aux murs qui chuchotent sur son passage pressé. ses cheveux attachés d'un morceau de ficelle qu'elle a chèrement payé. et son sourire. son sourire surtout. elle sent ses lèvres pincées se mouver pour former un joli sourire carnassier. "eh, l'étincelle? tu vas ou comme ça?" elle tourne la tête vers l'intrus, prête à le mordre. la sauvage sent ses griffes s'échapper de ses doigts, grignoter sa peau, et elle hurle de l'intérieur tant la transformation est douloureuse. invisible. cinglée. ils n'ont pas cessé de le répéter. elle sort les canines, l'imprévisible. et elle le voit par delà les barreaux. les cheveux en bataille. les yeux marrons. l'air innocent. le sourire joueur. il a ce visage enfantin des gens qui n'ont plus rien à perdre. si elle est alice, alors il est peter. et il sautille, le gamin, tant heureux d'avoir trouvé quelqu'un à qui parler. un instant, sparks se laisse à penser que les murs ne doivent pas lui répondre bien souvent. "je m'enfuis." elle répond. comme ça. c'est brut, c'est volcanique, ça roule sur sa langue comme un peu de lave. c'est une grande constatation qui ne lui fait pas froid dans le dos. elle s'enfuit. parce qu'elle étouffe entre les barreaux serrés. et les manches de sa camisole imaginaire qu'elle n'arrive plus à enlever. comme c'est triste, d'être obligée de courir dans le sens inverse. la lumière lui avait promis un miracle mais il ne vient pas, il ne vient pas et ça résonne dans sa poitrine. le vide. le vide de croyance. le vide de tout. "et tu t'appelles comment?" il la questionne sans se soucier de sa première réponse. comme si c'était tout à faire normal. il a l'air malin, le petit. alors elle répond toujours aussi tranquillement, comme si le temps s'était arrêté. parce qu'il l'est. arrêté. depuis un an. depuis le feu qui ravageait ces cadavres purulents. depuis que maman a hurlé à la mort de venir la chercher car papa était pendu au dessus de la cheminée. triste, ô triste épopée d'alice qui n'a pas su arrêter la lumière. "sparks. briséis sparks." et ses grands yeux marrons semblent s'ouvrir d'un coup. il a l'air étonné, en réalité. et presque content de la rencontrer. il la connaît. le sentiment qui naît alors dans sa poitrine a le goût amer de la curiosité. ses pieds nus la mènent tout droit devant le grand rideau de fer qui la sépare du chat de cheshire mais elle ni prête pas attention. son corps tout entier s'abaisse devant l'inconnu, d'une courbette condescendante comme elle en a elle seule le secret. "la fille qui a tué sept personnes avant de foutre le feu à sa classe? coooool." et le mot cool continue de ricocher sur son palais pendant deux secondes au moins. elle s'amuse, elle aussi, d'un petit sourire en coin, fier. c'est pas souvent qu'on la félicite pour être un monstre. on ne l'a jamais fait. les gens reculaient. les menottes au poignet, sur son trente-et-un, si jolie la poupée car elle avait tout préparé. toute belle dans sa robe indécemment rouge. "et toi?" la sauvage demande rarement des comptes, la population humaine n'est en rien une science exacte et c'est pour cela qu'elle ne la supporte pas. mais ce garçon a l'air hors norme, d'une pureté bafouée. elle sent qu'elle va l'aimer. "galaad. dealer pro." qu'il lance, tout joyeux, avant de lui tendre une main qu'elle serre. il fout en l'air son plan, à la fille du diable, mais elle n'en a cure parce qu'elle s'amuse. et ça fait un an, bon dieu, qu'elle ne s'amuse plus.  les murs, comme elle l'a pensé plus tôt, ne parlent que très peu. ils chuchotent, sans jamais cesser le capharnaüm qu'ils produisent, mais jamais ne discutent. on lui a souvent dit que c'est tout simplement parce qu'ils étaient timides. "t'as le temps pour une blague?" qu'il demande doucement en posant son front sur les barreaux, les mains fermement accrochées et l'air rieur. elle hoche la tête, l'indécente muse, en s'approchant à son tour pour entendre ce qu'il a à dire. "c'est un hippopotame qui..." des bruits de pas font taire le clown. il prend un air grave et lui lance un regard. c'est un regard si particulier, comme s'il était né avec ces yeux-là, ouverts si elle veut courir, c'est le moment. mais elle hausse les épaules pour entendre la fin. quelle triste dénouement pour son plan parfait, voilà qu'un hippopotame fait tout foirer. "bah c'est un hippopotame qui va dans une tente. tu sais ce qu'il fait?" elle le regarde droit dans les yeux, avant de dire "non" avec un air concentré. elle a un humour déployable, la muse. "il hippocampe." les pas se rapprochent et se mêlent au rire de la môme qui résonne. c'est la blague la plus idiote qu'elle n'a jamais entendue mais c'est si bon, c'est si léger. le monde est si dur, dehors, si compliqué, et voilà que galaad l’électrocute. il est frais. il est tellement déconnecté de la réalité. alors elle rit. et quand les hommes l'attrapent, les éclats de sa joie continuent de danser sur les surfaces planes de la prison du garçon. 

chapter iii - le cadavre en putréfaction ne cesse de se mouver à la manière d'un asticot. il se secoue terriblement au sol alors qu'elle jure de son incapacité à tirer. elle ne le connaît pas. elle ne l'aime pas. il est mort, mort, mort. mais elle n'a plus de balle. alors elle recule. et elle cherche désespérément son coutelas dans sa botte. il est là, pourtant, il est toujours là. c'est comme un trophée que de le garder, comme un rappel. la lumière. sept démons. l'insanité qui lui dévore les os. il est bon de se remémorer pourquoi l'on est fou, pourquoi l'on se bat. il est bon, parfois, et il est mauvais. il est mauvais d'oublier notre combat, nos lois, nos états d'âme invisibles. elle secoue la tête. le manque léger entre ses doigts, elle sort son d'arme d'un geste vif. le combat rapproché est inutile : elle serait alors en position de faiblesse évidente et ne mettrait pas une minute avant d'être mordue par le serpent humaine. cependant, un jet de couteau serait approprié et sans nul doute plus qu'efficace. il lui suffit d'y arriver. d'un geste sec du poignet. "allez. sparks. t'as déjà fait ça." qu'elle chuchote, démente. ses doigts tremblent sur le manche. si elle se rate, elle devra fuir, et quelle plus grande défaite que de courir dans le sens inverse, abandonnant son trophée à de la chair putréfiée. elle passe sa main libre sur son visage et inspire un grand coup en visant le rôdeur qui se démène encore pour avancer et l'atteindre. elle cesse de bouger. elle pense à la lumière qu'elle a enfermée dans une cellule pour la droguer. elle pense à galaad qui doit être en train de la chercher. elle pense à la tablette de chocolat qu'elle vient de voler et qui lui a permis de rencontrer ce rôdeur plutôt futé. elle pense au plaisir du sucre sur sa langue. le doux-amer sur son palais. le couteau fuse. pleine tête. sourire satisfait de l'enfant qui regarde la bête agoniser avant de rattraper son coutelas et son pistolet. il est à peine plus grand qu'elle et elle lui a déjà retiré les bras et les jambes par quelques coups de desert eagle, persuadée d'avoir assez de munitions. ce n'était pas le cas. il était surement beau garçon, elle le sait parce qu'il était mort depuis peu, et un morceau de son visage restait intact. séduisant. mortellement beau. et mort tout court, à présent. "game over." lance-t-elle alors, joyeuse, avant de reprendre son chemin de l'autre côté. elle a déjà oublié, la sauvage, que la bestiole avec laquelle elle s'amusait était un mot malade. triste réalité dans laquelle elle s'est amputée de son coeur, le trouvant trop lourd à transporter pour survivre dans la nature hostile.

démente. folle. cinglée. apocalyptique.