Elle lui a dit, répété, sans que jamais elle ne veuille l'entendre. Non, elle ne partira pas d'ici sans elle. Avoir dix-sept ans et peser quarante-cinq kilos toute mouille ne changeraient rien au fait qu'elle devait se sauver elle, mais aussi et surtout sa mère. Celle qui avait le plus enduré la violence de l'homme qu'elle avait épousé et pensé chérir pendant des dizaines d'années encore. Lorsqu'elle était petite, sa mère lui avait raconté leur rencontre. Cela avait tout de romantique et même si elle n'était qu'une jeune enfant, elle comprenait très bien tous les espoirs que fondait sa mère sur cette relation qui était sensée lui apporter tant. De l'amour, de la tendresse, de la joie, le sentiment d'avoir accompli quelque chose, d'avoir une famille. Rien ne laissait à supposer que Leroy Winters cachait au fin fond de lui une âme pervertie et sadique, qui n'était satisfaite qu'au contact du sang. En un rien de temps, à peine une semaine, il révéla sa vraie nature, oubliant par la même l'homme qui l'était auparavant. Comme un serpent qui laisse sa peau derrière lui, tous ses principes et les valeurs que lui avaient sûrement inculqués ses parents disparurent, à moins qu'elles n'aient jamais été présentes. Enfin, la source n'était pas le problème : le fait que les deux autres occupantes du foyer étaient presque séquestrées en était un. Plus de cinq ans que l'enfer sur Terre existait, mais que jamais l'une comme l'autre n'aille crier à l'aide. A quoi aurait-il servi ? Leroy serait arrêté, extraordinaire, mais les rumeurs seraient bien vite colportées à travers la ville et la fierté, comme beaucoup d'autres choses inexistantes depuis maintenant bien longtemps, était chère à Kate. Putain de fierté humaine, avait souvent pensé Nikita en silence.  Quelquefois elle en voulait à sa mère de ne pas être aussi courageuse qu'elle l'aurait voulu, alors qu'elle ne l'était pas plus. Mais je suis une gamine, bordel, se justifia-t-elle.
Ce jour-là, qui était plus noir encore qu'un autre, la mère et la fille se retrouvèrent à la cave, terrorisée à l'idée d'entendre le bedonnant du dessus faire grincer les marches de l'escalier en bois. Aucune échappatoire dans cet espace clos où régnaient en maître les outils, les lames, les instruments de mort. Où régnait l'idée que tout allait finir pour elles deux, que le calvaire allait prendre fin. Un soulagement ? Peut-être, exception faite de la honte qu'elles éprouvaient, l'une comme l'autre. Nikita repensait à ce que sa mère lui avait dit, au cas où une lueur d'espoir viendrait éclairer leur parcours jusqu'ici dénué de tout bonheur. Mais, ajouté à la maigre chance qu'une porte s'ouvre sur l'extérieur, la jeune fille ne se voyait pas abandonner sa mère, la laisser seule face à ce bourreau. Lorsqu'il descendit les marches et balancé les insultes habituelles, il attrapa la plus jeune par les cheveux, et alors tout semblait terminé pour elles. Jamais elle ne pourrait se saisir d'un marteau et l'assommer, parce que même raide mort, une entité démoniaque viendrait s'emparer de son corps et terminer son œuvre inachevée. Ce n'était en rien lucide, mais c'était le genre de choses que pensaient les Winters quant au patriarche. Il n'était plus humain ; un humain ne pouvait être aussi cruel. Rien ne pouvait excuser cela. Rien ne pouvait substituer ce sombre connard à ne pas mourir, à vivre la tête haute, à se regarder dans un miroir et dire bonjour au voisin comme si de rien n'était. Elles se font une sortie entre filles. Et, parce qu'elles étaient lâches, ce fils de pute allait s'en sortir sans encombre, après avoir tabassé deux pauvres femmes pendant des années ? Habitée par la rage, Nikita lâcha prise. Deux de ses doigts maigres attrapèrent une paire de ciseaux et dotée d'une force étonnante, elle l'enfonça dans la jambe de son agresseur. Elle appuya de toutes ses forces et enfonça les deux lames au plus profond de son anatomie. Son regard se dirigea vers celui de sa mère, qu'il l'implora de fuir. Tout se bouscula dans sa tête, assez pour qu'elle se dirige vers l'escalier sans s'en rendre compte. Une main puissante attrapa sa cheville, mais elle fut bien vite libérée après l'intervention d'une âme courageuse, la plus courageuse qu'elle n'ait jamais connue. Celle de sa mère. Le sacrifice ultime, celui d'une mère pour son enfant. Ne dit-on pas qu'une mère voit sa propre mort dans les yeux de son enfant ?



Sa main droite manipulait avec confiance la lame du couteau. Elle glissait entre ses doigts, vola dans les airs pendant quelques secondes à peine avant que le manche ne retombe dans la main de sa propriétaire. Avec la même dextérité, elle coupa les légumes en tranches fines et régulières. Un geste qu'elle avait exécuté des centaines de fois avec la même excitation, la même adrénaline d'être sous la coupe d'une lame aiguisée. Rien n'était vraiment dangereux, mais la seule idée que le danger pouvait venir d'elle, et non plus du monde extérieur, la rassurait et lui faisait plaisir. Elle avait le contrôle, il lui appartenait entièrement de se couper ou non. Plus personne ne lui ferait du mal, elle avait l'arme en main, cette fois. Et c'est justement en sentant cette confiance émerger en elle qu'elle sentit un pincement douloureux entre son pouce et son index. Ses yeux tombèrent immédiatement vers la source de la douleur et elle vit le sang affluer vers l'extérieur de son corps et, en un filet modeste, couler le long de sa main.
S'en savoir pourquoi, elle lâcha le couteau et se laissa tomber contre le mur. A terre, elle observa sa main ensanglantée, comme elle l'avait été des années plus tôt. Ce jour fatidique où elle ouvrit la porte de sa maison et vit le jour. La lumière, le Soleil qui lui disait d'avancer sans se retourner même si elle abandonnait tout ce qu'elle avait connu jusque là. Elle plongeait dans l'inconnu, qui ne pouvait être que meilleur que son passé. Et pourtant, rien n'avait été facile, même après cela. Des mois passés à errer sans but, sans destination, sans rêve, sans envie. La liberté lui suffisait bien assez, d'autant plus qu'elle savait que jamais il ne la retrouverait. La vie lui tendait les bras, et tout en simplicité, elle alla s'enfoncer dans l'état de Géorgie. Là-bas, elle apprit trois langues, et voyagea pour parfaire ses connaissances. Pendant plusieurs années, elle vécut dans des pays foncièrement différents les uns des autres, mais qui lui offraient l'impression d'être celle qu'elle voulait être. Les cicatrices du passé s'effacèrent peu à peu, sans jamais disparaître réellement. La preuve, alors même qu'elle était mariée, elle repensait à ce qui s'était passé il y a des années.
Elle avait rencontré ce militaire, Roos, et était bien vite tombée amoureuse de lui. L'amour, avec un grand A, lui était tombé dessus. Certes, elle n'avait jamais rien connu d'autre, mais elle sentait un lien fort les relier. Le lien de la passion, de la tendresse, de la protection. Ils étaient un véritable duo, un couple uni. Sa condition de militaire rendait le tout plus fou, plus excitant encore. La mort était toujours présente dans sa vie mais cette fois, elle la stimulait, lui donnait envie de vivre avec lui, pour lui, jusqu'à ce qu'elle en crève. Alors, au moment même où elle se rappelait du calvaire qu'elle avait vécu dans cette maison, devant cette main en sang, elle se leva promptement et partit rejoindre son mari. A peine avait-elle posé son regard sur lui qu'elle sauta à son cou. L'amour dont elle avait toujours eu besoin. Celui qui lui avait sauvé la vie, celui de sa mère, et celui qui lui permettait d'en reconstruire  une nouvelle. Celui de Roos.



Nikita réflechi, fouille jusqu'au fin fond de sa mémoire sans rien trouver. Rien, cette bague ne représentait rien pour elle. Peut-être que cela avait été le cas dans le passé, mais plus rien n'était pareil depuis cet accident. Une heure qu'elle était assise ici, à l'écart du groupe. Elle avait besoin de se retrouver seule, de se concentrer pour retrouver ce qui avait fait son passé, ce qui l'avait amené ici. Comment pouvait-elle se rappeler de l'enlèvement, du moment où on l'avait arrachée à son foyer ? C'était si irréaliste que le lui avouer n'aurait été d'aucune utilité. Elle était bien meilleure en chef de troupe qu'en ennemie, et à voir son regard sévère, il ne valait mieux pas la provoquer. Roos n'en croirait pas ses yeux, s'il voyait sa femme, la douce, la tendre, prendre soin de ces survivants. Le problème n'était pas le fait de les protéger, mais plutôt la manière de le faire. Reconnaîtrait-il la Nikita qu'il avait connue dans la femme cruelle et sadique qu'elle était devenue ? Plus rien ne lui faisait peur, mort comme vivant, et c'était d'ailleurs plutôt elle qui inspirait la crainte. Pour la troisième fois, elle débutait une nouvelle vie. Après une vie soumise, à la merci d'un homme et de la terreur qu'il représentait, après une vie tendre et passionnée au côté de l'homme de sa vie, commençait alors une période meurtrière où rien ne comptait plus que rester en vie. Qu'importaient les conséquences, la vie importait plus que tout. Elle se battait pour les fois où elle avait eu envie de le faire sans en avoir la force, elle vivait aussi intensément qu'elle l'avait fait avec Roos. Mais tout cela, sans en avoir le moindre souvenir.

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