Elle marche, les mains sanglantes. Elle marche, la bouche sanglante. Elle marche, les yeux sanglants, l'âme saignée à blanc, le cœur à vif. Elle déteste cette faiblesse, cette rage, ce mal de vivre. Elle se souvient, du premier coup d’œil, de la panique, l'incompréhension. Elle marche, elle saigne, eux saignent toujours sur elle. Les morts, la fin d'autres vivants. Océan pleure à côté d'elle mais la belle n'arrive pas à y porter attention. Elle se noie tranquillement dans la mer perdue de ses émotions, un robot poussant un pied devant l'autre, impassible malgré la tempête intérieure. Perdue, alors qu'elle croyait s'être trouvée. Brisée, alors qu'elle croyait être si forte, maintenant. La flamboyante, elle a accueillit l'épidémie comme un cadeau, elle a sourit trop vite, elle s'est trouvée trop vite. Elle se souvient des engueulades, avec lui. Elle se souvient comme il ne la regardait plus comme avant. Encore ce matin, une autre prise de gueule, une de trop. La mort a coulée de partout, tout le campement s'est mis à hurler alors qu'il fut déchiré. Elle entend encore, elle frissonne encore. Son bonheur brisé, déchiqueté, parce qu'elle a aimé l'apocalypse trop vite. Océan se fait entendre à nouveau, mais cette fois-ci, il saute devant, il fait le beau. Il sait qu'elle a mal, qu'elle ne comprend rien. Il sait, bizarrement, et elle sourit. Ce lent changement dans sa physionomie, par contre, fut assez pour l'arrêter complètement. Sourire, déjà, encore? Lentement, elle ferme les yeux. Tranquillement, elle expire. Et quand elle ouvre ses prunelles à nouveau, elle n'est plus Zyzanna, plus vraiment.




Elle rigole un peu, alors qu'elle suit la remontée d'Océan dans le ruisseau pur. Elle saute d'une roche à une autre, son sac à dos rebondissant sur ses épaules endolories. Mais elle s'en fout, d'avoir un peu mal, parce qu'elle est libre. Elle voit Océan qui sombre un instant, la panique dans son regard alors qu'il sent son poil se mouiller. Zya, elle rit encore, seule parcelle de joie dans une forêt mortellement silencieuse. Quelques minutes meurent ainsi, puis, une branche craque un peu plus haut. Océan a déjà le poil qui s'hérisse sur son dos, alors qu'il dévoile tranquillement ses crocs. Couché mon chien, celui-là c'est le mien, intervient Zya en posant une main sur la tête de l'animal qui se calme tranquillement. Elle sort du ruisseau, le visage concentré, avant de brusquement tourner son attention vers Océan à nouveau. Parce que ça t'importe de le savoir, ma phrase rimait, lance-t-elle avant de rire un peu, devant le regard interrogateur du berger allemand. Sortant ensuite un poignard de sa ceinture, elle glisse vers la mort. Ils se jaugent du regard, l'un plus intelligent que l'autre, naturellement, alors que le putréfié s'avance. Il a faim, il veut sa chaire. Elle le laisse se languir, elle attend, elle fait la conne. Parce qu'elle ne regarde pas derrière, parce qu'elle sent la vieille écorce s'accrocher contre ses vêtements trop tard, Hannibal attaque. La rousse ne sait pas trop ce qui se passe ensuite. Elle tourne la tête à droite, elle entend les dents pourries cogner les unes contre les autres, tout près de sa gorge, trop près. Elle retient de ses mains, mais pas assez le poignard, il glisse vers une chute assurée. Quand il tombe, elle glisse un pied sur le sol brusquement pour balancer le rôdeur par terre. Là, un mouvement brusque vers l'arrière pour attraper son arme, et un autre vers l'avant pour un coup solide entre les deux yeux. Océan s'échappe une fois, et Zya le fusille du regard. Elle sait, elle s'est plantée. L'oubli de la scène autour d'elle, l'oubli d'une prudence à tout moment. Elle a encore de la pratique à faire, la rousse lionne. Son job de maître-chien lui a fait mettre ses entraînements de côté. Déterminée à se reprendre, elle se relève tout en tirant sur le manche, apportant avec lui quelques éclaboussures de sang. Ici, on ne peut se permettre de s'en remettre à la chance. Seul le fruit de durs labeurs amène une survie intéressante. Et elle sait exactement où aller. Direction campement rudimentaire, sa maison.




Une couche de noir qui assombrit sa vision, ses yeux qui se ferment sous le poids de la fatigue. Elle concentre à nouveau son attention sur les flammes dansantes, secouant sa lourde crinière en balançant sa tête de gauche à droite. Et pourtant, Morphée ne laisse aucun de ses enfants lui échapper. Quand à nouveau les paupières de la belle furent trop lourdes, elle ouvrit les yeux sur une scène surprenante. C’est une vision d’autrefois, elle qui porte sa robe écarlate, un collier de perles blanches autour du cou. Ses cheveux joliment remontés, ses lèvres rouges, ses joues roses. Viens, c’est l’heure, qu’on lui glisse délicieusement à l’oreille. C’est lui. Son lui. Avant qu’elle ne puisse glisser un mot, il commence à la tirer derrière lui, il rigole, il danse. Un peu comme elle, dans la forêt morte. Pendant une seconde trop rapide la scène se démonte, la laissant observer d’un air ahuri le bois familier. Quand une marre de rôdeurs l’assaillit soudainement, elle échappe un cri étranglé tout en protégeant son visage de ses bras sales. C’est la musique de bal qui attire ensuite son attention, la laissant se dévoiler tranquillement. Autour de la rousse on peut reconnaître sa famille et leur amusement face à sa peur infondée. Elle est encore tombée dans le punch, la petite sœur, annonce l’aîné, avant de se perdre dans un rire contagieux. Les larmes aux yeux, la princesse regarde, elle avale comme elle peut les visages heureux. Car ce n’est qu’un rêve, n’est-ce pas? Une folle blague de son inconscient, lui montrer ce qu’elle tente tant de jeter aux oubliettes. Son ancienne vie ne lui manque pas, les soirées trop propres, la fausse rousse, déstabilisée dans un monde qui n’est pas le sien. Toutefois elle se brise, maintenant, elle se souvient et meurt un petit peu à l’intérieur. Comme sa famille lui manque, comme elle aimerait savoir s’ils sont toujours vivants. Alors, elle continue de nier, elle bouffe encore et encore leurs expressions, une toute dernière fois. Une belle image, un beau souvenir, un rêve futile mais suffisant. Puis un clignement d’yeux, et elle fixe à nouveau le feu crépitant.