Coup de feu, ça vrille les oreille de l’enfant. L’animal tombe, mort sur le coup. Bouche bée, surprise dans ses yeux, les petites mains tremblent, mais un sourire se dessine alors qu’il court vers le cadavre de la bête. Le père le rejoint bien vite, les lèvres tout aussi étirées, sa main ébouriffe les cheveux du gamin. C’est la première fois qu’il l’emmenait chasser, l’enfant voulait venir, mais sa femme refusait. Ça ne se fait pas de lui montrer ça, à son âge. Imagine l’impact que ça peut avoir. Il est trop jeune pour tes barbaries. Plus tard, il se dira, qu’il aurait mieux fait de l’écouter. Pour l’instant, il ne se doute de rien, il apprend les ficelles de sa passion à l’enfant fasciné. Chercher, viser, tuer, dépecer, manger. Cycle de la vie. À treize ans, son premier coup de fusil, c’est un naturel, il atteint sa cible, même si elle ne s’abat qu’au deuxième coup. L’année d’après, pour son anniversaire, le père lui offre le sien, son flingue, son fusil, son amour, sa folie. Dans son coin, la mère hausse un sourcil, secoue la tête, désapprobation silencieuse, avale ses médicaments, filtre l’eau qu’elle boit avec, cuit un peu trop sa viande, paranoïa légère. Balthazar est aux cieux, toutes les semaines, il s’entraine, comme un musicien qui joue les mêmes morceaux en boucle pour les apprendre. Dès qu’il le peut, il s’enfuit dans la forêt non loin de chez eux, ramène les bêtes pour le dîner. Parfois, c’est le centre de tir, des cibles flottantes, un casque sur les oreilles, isolé du monde, heureux, enfin. Le reste du temps, y’a toujours les écrans, pleins de jeux vidéos violents, des cadavres, des morts, du sang, partout, tout le temps. Artiste macabre, magicien glauque. Balthazar, il est un peu étrange, il a quelque chose de repoussant, une manière de regarder les autres dérangeante, comme une obscurité dans son regard. Des colères folles qui dansent dans ses yeux bleus, le cabot cinglé qui mord dès quand tend la main vers lui. Des mensonges pleins la bouches, toujours fourré là où il ne le faut pas, vandale, petit criminel à ses heures. Haine viscérale de l’autre, solitaire infernal. Certains s’inquiètent, des sourcils se lèvent. Alors, Balthazar se drape d’hypocrisie soudaine, s’arme d’un sourire, prétend que tout va bien. La plus grande ruse du Diable c’est de faire croire aux gens qu’il n’existe pas.


Et mollis nunc diam eget sapien. Nulla facilisi. Etiam feugiat imperdiet rhoncus. Sed suscipit bibendum enim, sed volutpat tortor malesuada non. Morbi fringilla dui non purus porttitor mattis. Suspendisse quis vulputate risus. Phasellus erat velit, sagittis sed varius volutpat, placerat nec urna. Nam eu metus vitae dolor fringilla feugiat. Nulla.


Facilisi. Etiam enim metus, luctus in adipiscing at, consectetur quis sapien. Duis imperdiet egestas ligula, quis hendrerit ipsum ullamcorper et. Phasellus id tristique orci. Proin consequat mi at felis scelerisque ullamcorper. Etiam tempus, felis vel eleifend porta, velit nunc mattis urna, at ullamcorper erat diam dignissim ante. Pellentesque justo risus.


Rutrum ac semper a, faucibus nec lorem. Nullam eget quam tellus, eget sagittis justo. Class aptent taciti sociosqu ad litora torquent per conubia nostra, per inceptos himenaeos. Proin ante enim, tincidunt ut interdum in, adipiscing quis tortor. Nulla turpis lacus, rutrum in adipiscing ut, porttitor ac ante. Sed euismod, mauris a.