Coup de feu, ça vrille les oreille de l’enfant. L’animal tombe, mort sur le coup. Bouche bée, surprise dans ses yeux, les petites mains tremblent, mais un sourire se dessine alors qu’il court vers le cadavre de la bête. Le père le rejoint bien vite, les lèvres tout aussi étirées, sa main ébouriffe les cheveux du gamin. C’est la première fois qu’il l’emmenait chasser, l’enfant voulait venir, mais sa femme refusait. Ça ne se fait pas de lui montrer ça, à son âge. Imagine l’impact que ça peut avoir. Il est trop jeune pour tes barbaries. Plus tard, il se dira, qu’il aurait mieux fait de l’écouter. Pour l’instant, il ne se doute de rien, il apprend les ficelles de sa passion à l’enfant fasciné. Chercher, viser, tuer, dépecer, manger. Cycle de la vie. À treize ans, son premier coup de fusil, c’est un naturel, il atteint sa cible, même si elle ne s’abat qu’au deuxième coup. L’année d’après, pour son anniversaire, le père lui offre le sien, son flingue, son fusil, son amour, sa folie. Dans son coin, la mère hausse un sourcil, secoue la tête, désapprobation silencieuse, avale ses médicaments, filtre l’eau qu’elle boit avec, cuit un peu trop sa viande, paranoïa légère. Balthazar est aux cieux, toutes les semaines, il s’entraine, comme un musicien qui joue les mêmes morceaux en boucle pour les apprendre. Dès qu’il le peut, il s’enfuit dans la forêt non loin de chez eux, ramène les bêtes pour le dîner. Parfois, c’est le centre de tir, des cibles flottantes, un casque sur les oreilles, isolé du monde, heureux, enfin. Le reste du temps, y’a toujours les écrans, pleins de jeux vidéos violents, des cadavres, des morts, du sang, partout, tout le temps. Artiste macabre, magicien glauque. Balthazar, il est un peu étrange, il a quelque chose de repoussant, une manière de regarder les autres dérangeante, comme une obscurité dans son regard. Des colères folles qui dansent dans ses yeux bleus, le cabot cinglé qui mord dès quand tend la main vers lui. Des mensonges pleins la bouches, toujours fourré là où il ne le faut pas, vandale, petit criminel à ses heures. Haine viscérale de l’autre, solitaire infernal. Certains s’inquiètent, des sourcils se lèvent. Alors, Balthazar se drape d’hypocrisie soudaine, s’arme d’un sourire, prétend que tout va bien. La plus grande ruse du Diable c’est de faire croire aux gens qu’il n’existe pas.

Le grand jour est enfin arrivé, sourire mauvais qui se glisse sur ses lèvres, tandis que le réveil le cueille au petit jour. Ses yeux qui s’ouvrent sur les siens, leur regard complice. Atticus, sa petite poupée de porcelaine. L’écrin nacrée dans l’océan sombre. Leurs jambes encore entremêlées d’hier soir. Leur dernière nuit fêtée dignement. Sa peau brûlante contre son corps, les lèvres qui se cherchent, l’abandon des bonnes manières. Les vêtements dont ils se recouvrent, le noir qui fait ressortir leur teint pâle, la faucheuse déguisée dans des traits adolescents. Il y a les fusils sur les épaules, les cartouches de recharge pleins les poches, l’éclat sanguinaire dans leur pupille. Ils débarquent directement par la porte du gymnase. Il y a toujours les premières secondes de suspend, la surprise dans les yeux qui s’arrondissent, le choc qui s’enregistre jusque dans les tréfonds de leurs cerveaux attardés. C’est alors qu’on voit la peur violer leur visages, la panique leur glacer le sang. Pour Balthazar, ce sont les frissons qui dressent les poils, l’adrénaline qui se répand comme la plus belle des drogues. Il ne gaspille pas son temps. Il connaît son gibier favori, il sait qu’ils vont commencer à s’enfuir. Les premières balles fusent déjà, la précision d’un tireur entrainé. Une balle explose le sein d’une cheerleader, une autre entre les deux yeux de son copain basketteur. Le sourire qui s’étire, le rire fou qui s’échappe de sa gorge. Les plaies qui crachent le sang, l’écarlate qui repeint les murs. La panique générale, la vermine qui court s’agglutiner contre la porte opposée, comme des mouches sur du papier collant. Leur seul espoir de survie qui s’avérait avoir été verrouillé par les soins du fou furieux qui leur courait après. Ils ne rendent la besogne que plus facile, Atticus et lui n’ont plus qu’à tirer dans la fourmilière, déglinguer quelques têtes, asperger les autres, un peu de rouge dans leurs yeux. Il n’ont pas assez de balles pour tous les tuer, alors il faut au moins les blesser, traumatiser. Balthazar veut être le cauchemar qui peuple leurs nuits, la cause des poches violacées sous leurs yeux ternes, le monstre qu’ils pensent caché sous leur lit.

Les hallucinations qui hantent son esprit. Les formes monstrueuses qui dansent devant ses yeux. Ce sont les démons qui ont eu raison de lui, les monstres sont sortis de dessous le lit. Il a la tête qui tourne, l’impression de flotter, il ne sait pas trop ce qu’il fait. Tout est flou, comme un tourbillon inextricable, des regards, des visages parfois, la violence qui le bouffe. Les griffes qui sortent, les poings qui s’écrasent sur quelques visages. Des hommes en blanc tout autour, la lumière trop éclatante, des bras qui le retiennent, une piqure dans le bras et tout semble aller mieux. Il se réveille dans un lit, pieds et points liés. La sueur dans le cou, dégouline de partout. Une sensation de vide, ses lèvres qui tremblent doucement. La peau qui a perdu de ses couleurs, les yeux injectés de sang. Les souvenirs sont brumeux, tout se mélange dans son esprit. Depuis combien de temps est-il ici ? Son estomac se tord et sa gorge est asséchée, le corps réclame de quoi pouvoir s’étancher. Balthazar arrive à peine à bouger, il se sent tellement faible. Il ferme les yeux, se force à se calmer. Il se rappelle du procès, visages haineux des victimes qui défilaient, son sourire mauvais, ses provocations. J’en aurais tué plus, si je pouvais. Les mots qui claquent, la fierté dégueulasse, un homme qu’on retient avant qu’il ne l’atteigne, avant qu’il ne finisse comme lui, un tueur lui aussi, un monstre qui ne vaut pas mieux que lui. Du moins, aux yeux de la justice. Le reste du monde l’acclamera en héros, l’homme qui tua la vermine, il a rendu le monde un peu meilleur. La sentence qui tombe. Non Coupable pour cause d’insanité, l’hôpital psychiatrique plutôt que les barreaux de la prison. Les hoquets outragés des proches. L’encre des journaux qui coule à nouveau. Sa photo en première page. Au fond, luin il s’en fiche. Balthazar se souvient d’avoir pu voir Atticus parfois, de loin, à jamais séparés. Il a vu le ventre qui s’arrondissait, son petit monstre qui grandissait, la connerie de la dernière nuit. Et puis, il a vu les hématomes, les bleus sur la peau blanche et surtout, le ventre trop plat, beaucoup trop tôt. Parfois, le cœur se comble de quelques regrets, de ne pas avoir garder la dernière balle pour elle, elle mérite bien mieux que ça. Maintenant, c’est trop tard, c’est fini pour lui aussi. Sa dernière punition, laissé à crever sans rien, lentement mais sûrement, comme ce qu’il mérite certainement, comme un putain de sale chien.

Sauvé par les zombies. Ironie du sort. Le monstre préservé grâce à d’autres monstres. Quelqu’un a finit par se souvenir qu’il existait. De nouveau, la liberté qui remplit les poumons, mais surtout, le fusil de papa qu’il a pu récupérer en débarquant dans son ancienne maison dévastée. Alors Balthazar s’est amusé, il connaissait bien ce monde post apocalyptique infesté de créatures sanguinaires, pour en avoir explorer des dizaines derrière le confort d’un grand écran de télé. Comme quoi toutes ces heures n’auront pas été gaspillées. Il a juste fallu passer à la difficulté supérieure. Celle où on ne ressuscite pas au dernier checkpoint quand on meurt, celle où on vous donne pas de seconde chance, où on ne trouve pas des armes abandonnées en pleines natures, ni même de cartouches pour les recharger. Celle où on ne refuse pas des morceaux de viandes, même pas quand on les arrachés de cadavres humains, qu’on a parfois nous-mêmes tués. Balthazar, il ne se plaint pas. Il est bien mieux à dégommer des zombies qu’à croupir attaché dans un lit, le cerveau assommé par trois mille merdes chimiques. Mais ça c’était avant, avant de se retrouver de nouveau enchainé à une prison. Comme si la vie aimait se jouer de lui, avec toujours un peu plus d’ironie. La drogue qui empoisonne de nouveau ses veines, comme boulet imaginaire aux pieds, mais bien plus réel. La haine plein les pupilles, la violence à peine voilée, le sang qui éclabousse sa peau. Les chaines qu’il tente de briser, après tout, il l’a déjà réussi cet exploit. Il ne restera pas prisonnier une deuxième fois.