Maussade, comme la pluie. Elle noie son esprit, déjà suffoquant. Il est perché là, les genoux raides, les veines battantes. Il fit claquer sa langue, quand son regard acier perçait des nuages tout aussi gris. Son tee-shirt souillon n'était couvert que d'une frêle veste vermillonne. Malgré le crachin collant, pesant, il faisait doux. Comment, alors, justifier ces soubresauts qui le saisissaient parfois, inéluctables et imprévisibles. Une émotion. Il balaye l'idée d'un regard plus courroucé, que sait-il, lui, des émotions ? Sa moto est sur le flanc de la colline sur laquelle il est perché quelques mètres plus haut. Il tente, de toute sa volonté, de faire disparaître cet hiémal brouillard, qui lui brouille la vue, autorisant même le vent venir lui glacer sournoisement la nuque. Il plonge la main dans la poche de son jean troué, taché de graisse. Son apparence est l'imperfectible reflet du cheminement de son existence, brisée, nauséeuse. Celle qu'il pense responsable, est là, à l'horizon, déguisée par la brume. Il remue brièvement les doigts, mais sa poche est désespérément vide. Son agacement est à peine visiblement, sinon un imperceptible rictus du coin de lèvre. Il change de poche, de main. Il y dégaine enfin son paquet de clope.
Le mégot entre les lèvres, il tire sa première taffe avant de le prendre entre son pouce et son index.


Le mégot entre les lèvres, il tirait sa première taffe avant de le prendre entre son pouce et son index. Son regard pointu, acéré. Ses vis-à-vis tremblaient à leur tour, mais on devinait dans leurs iris une farouche volonté impétueuse. Ils se faisaient face, sa chair, son sang et ces inconnus aux armes désuètes. Ils étaient hardis, le buste en avant. Compactés. Mais il ressentait leurs peurs flotter en une bruine palpable. Il porta à nouveau sa clope aux lèvres, savourant ce silence indécis. Comme la brise qui annonce un sirocco létal. Ce sentiment de crainte, il souhaitait le cristalliser le plus possible. Que ces gens, à l'esprit brave, se tiennent face à une meute saillante, carnassière. Il expira sa fumée en une voûte épaisse, qui plane, comme une menace, les toisant toujours de son regard. Une intimidation voulue, car il était inutile de se targuer d'une quelconque adversité.
Les cimes pliaient au vent. Courbés, ils semblaient davantage se pencher, curieux, avides, afin de constater de cette tension. La terre était humide, et s'accrochait, narquoise, aux basques des survivants.
Ses lèvres se fendirent enfin de propos. Glacials, comme le souffle d'un blizzard pourtant annoncé. Et il le fixa, lui, cet homme massif, hirsute, dont les yeux bruns brillaient de crainte et de démence. L'issue était évidente. Mais il tenta.
« Ne pensez-pas. Ressentez. »

L'homme grogna, quand l'écho des voix de son groupuscule s'éleva soudainement. Sa menace, enfermée dans son écrin sibyllin avait été clairement perçu. Les deux clans continuaient de s'observer, d'une animosité à peine voilée. Mais chez l'ennemi, les premiers hoquets de redditions furent murmurés. Les velléités de Dries s'embrasèrent, la cohue s'emparait d'eux. Il n'y avait pas de liant entre eux. Pas de hiérarchie, pas d'unité. Ils n'étaient qu'une addition de faibles que le destin semblait avoir épargné. Jusqu'ici.


Les pieds toujours profondément ancré sur la plénitude de la colline. La nuit impose son constellé voile de ténèbres, Mais il n'a pas vrillé. Il y a, pas si loin d'ici, quelque chose qui le retient. Son passé vomis sur lui, happé par les méandres nostalgiques que lui affuble cette situation. Son nom était apparu, au beau milieu d'une rubrique nécrologique. Son esprit l'a alors guidé jusqu'ici, fort d'une pulsion qui lui était propre. Il y est drastiquement soumis, à l'instar d'un animal, un sinueux destin primé par l'instinct. Il a cette faculté, rare, de faire ce qu'il veut, lorsqu'il le veut. Il tire de plus en plus nerveusement sur cette clope, dont il a pincé le mégot si fort qu'il se dessine désormais comme une cuvette. Son œil glisse sur son bolide. Furieuse est l'envie de fuir, mais là encore, ses genoux se font de glace, car c'est eux qui l'avaient conduit ici. Et qui le faisaient captif désespéré.
La toile que lui esquisse l'instant semble résumer l'ensemble de sa vie. Il y a, quelque-part, au-delà de cette brume, les obsèques de sa génitrice. Son aversion viscérale lui semblait définitive. Mais il est maussade, comme la pluie. Comme si l'amour répugné lui revenait plein le cœur, l'empalant d'une hallebarde de glace.
Il crache par terre, manifestant son dégoût pour cet amère ironie. L'unique fois où il désire faire un pas vers son ascendance maternelle, le ciel lui-même le fait entrave. Que peut-il y faire, lui, simple fils de putain, engendré par une société élitiste qui ne lui a témoigné qu'un mépris perpétuel ?

Sobrement, il lâche, le regard droit, les rides de son vieillissement précoce empreinte de pugnacité : « Va au diable »... Avant d'ajouter en un murmure plus vulnérable « Prie-le de me garder une place ».


Le cri lancinant, celui d'une bête blessée et vigoureuse. Le regard brun de l'assiégé s'allume de colère. La cohue se veut muette, car le silence reprend sa couronne. Dries, sa nouvelle famille et leurs proies se tiennent maintenant au seuil du dénouement, peut-être d'ores et déjà dans l'anti-chambre de l'enfer. L'homme, vindicatif, rallie ses troupe d'un seul ordre. Et le loup comprend que la victoire passera pas une énième bataille. Il ne s’embarrasse pas de regrets, davantage de remords, Ils eurent leur chance, qu'ils brûlèrent d'une manière éhonté. Ils osent faire front, persuadé de posséder un courage, qui n'est qu'une fioriture, fumisterie. Ignares. Ils se dressent entre une meute et sa proie. Avec l'irrespect de les défier sur leur territoire.
Furibond, le regard animal, injecté de sang, leur chef pointa son index en direction de Dries, crachant alors des palabres d'une indignation irrévérencieuse, d'une voix caverneuse et courroucé.
« Brûle en enfer, toi et tes chiens. Plutôt crever que signer notre reddition. »
Les regards inquiets qui s'appuyèrent dans son dos furent révélateurs que sa bravoure, son aliénation, n'était que trop peu partagée.
Le concerné courba l'échine, dévoilant sa nuque. Sa sérénité était stupéfiante, alors que l'aurore s'apprêtait à bercer un véhément pugilat. Il l'intima en un souffle, tout juste audible, l'ordre du massacre : « Nikita ».

La lame siffla à son oreille, fusant, fusée, pour finir sa course en un impact létal dans le thorax de sa cible. La suite s'écrit d'effusions carmines, de supplices, de désespoir.
Regardant d'un œil distrait le macabre théâtre qu'il venait d'initier, Dries se pencha sur la dépouille, encore animé de son ennemi.

« Vous vous pensiez forts en nous tenant tête. Mais la réelle force, c'est ça. » Il leva l'index en direction de ces mercenaires, mettant à sac le campement précaire des malheureux nomades. « La véritable force, ce n'est pas de survivre à ce monde. Mais d'y vivre. »