elle a le regard vide, comme ancré dans le passé. sans jamais s'y évader, à l'image d'une coquille vide et aux trous béants, que l'on chercherait désespérément à remplir. ✝ sa peau de marbre est aussi froide qu'elle en a l'air, tant sa personnalité est révoltante. faussement agaçante et égoïste, elle n'est, finalement, qu'une poupée brisée qui cherche à se reconstruire dans un monde aussi anéanti qu'elle. ✝ comme obsédée par son passé, par ses souvenirs d'antan et ses visages d'enfants auxquels elle rêve chaque nuit, elle garde auprès d'elle une immense et immonde collection de poupées, précieusement gardée dans un sac. ✝ c'est d'ailleurs  son sac qu'elle ne quitte jamais, tant elle est effrayée à l'idée de devoir reprendre la route sans en être prête. les erreurs du passé, c'est à tout pris ce qu'elle cherche à éviter. commettre les mêmes conneries, bon sang, ce n'est pas pour elle. ✝ car s'il y a bien une chose qu'elle regrette, c'est ce qu'elle a pu faire à l'époque. par amour, par égoïsme ou par insouciance, elle est hantée par ses souvenirs et c'est pourquoi elle a rejoint les survivants de l'église. ✝ pourtant, chaque nuit, après les visages d'enfants et les horribles hurlements, elle voit son visage. celui pour qui son cœur bat, à chaque instant. alors elle se réveille en panique, le corps empli de sueur et dès lors, elle comprend que le cauchemar est tout à fait réel. ✝ elle, l'impitoyable bourreau des détenus, qui se plaisaient à les surveiller et les matraquer, elle, l'horrible traître de la nation. car elle avait prêté serment, elle avait juré de ne jamais se laisser corrompre par ces criminels et la voilà qui commettait sa plus grande erreur.  ✝ et lui, avec ses jolis cheveux et ses beaux yeux. ses grands promesses et ses doux caresses. elle s'était fait duper par ce monstre, qui l'avait rendu fou de lui et elle, folle de la vie. ✝ désormais, elle n'est plus que l'ombre d'elle-même. comme si une part de son esprit s'était envolé lorsqu'il l'avait quittée. disparue, envolée. elle n'est plus que la noirceur du passé et les cris d'autrefois. ✝ à l'image du comédien qui joue une scène, elle se joue des autres et porte son masque à chaque instant. comme étrangère parmi son camp, elle attend le jour fatidique dans lequel elle abandonnera sa vie à ce monde cruel. ✝ ce n'est ni une fataliste, ni une pessimiste, bien au contraire. elle est seulement une femme désespérée, amoureusement trompée et inlassablement morte en elle-même. ✝ pourtant, se nourrit en elle l'espoir de le revoir. lui, son amoureux transi. alors elle attend, chaque jour, en espérant apercevoir un signe de lui, mais en vain. ✝ elle se sait naïve, idiote, consciente d'être aussi faible face à un homme, mais c'est plus fort qu'elle. elle est le pantin manipulé de ses mains, comme impossible de se mouver contre sa volonté. celle du marionnettiste dont elle est éperdument folle. ✝ alors, elle a peur. elle est terrorisée à l'idée de l'apercevoir derrière un rôdeur, affamé de chair, lui aussi. terrorisée de le voir surgir, arme à la main, et de l'assassiner sans une once de regret. comment savoir si le passé était réalité ou pure manipulation de la part de ce monstre infâme ? elle se questionne, se torture, tel un bourreau qui inflige un interminable supplice à sa victime. ✝ elle, la condamnée de ce monde. comme destinée à errer parmi les humains, sans véritables quête, si ce n'est le retrouver. comme destinée à errer parmi les morts, en se sachant bientôt rôdeur, elle aussi. comme destinée à se mourir, elle et son corps frêle. ✝ alors elle attend. elle attend que le quotidien se poursuive, que ses jours se terminent et que son heure vienne. elle attend que la mort, la grande faucheuse elle-même, vienne la récupérer pour rejoindre le royaume des flammes, mais jamais rien ne vient. ses journées restent identiques, contrairement à son corps et son cœur qui agonisent lentement, tendrement, éperdument.